En qué momento fumar pasó de ser el gesto maloliente del macho matón, la espesez pastosa del sabio con su pipa, el vicio común de las manos rugosas y los dientes negros…. a ser el gesto elegante de la mujer autónoma, la metáfora a medio descifrar de la vida mental ajetreada, la elección voluntaria con manos límpidas y dientes sempiternamente blancos. En qué momento fumar pasó a ser la imagen moderna y rebelde de El Pensador de Rodin.
Odio el olor a tabaco y el impaciente vacío mental que a veces se esconde tras el encendido repetido de cigarros.
Me agrada en extremo observar la mano dedicaída que sostiene un cigarro como sostendría una verdad a medias, y ver salir el humo como ideas disueltas sometidas a refutación constante.
Me entretiene jugar a verte borrosa contra fondos nítidos que a veces brillan, y que tu cigarro de antiguos cowboys huecos y seductoras virgenes vestales, sea como un revulsivo conceptual por el que te rehaces mentalmente antes de volver a mirarme.